En el fin de la poesía concreta nace, como la forma brillante de un muerto, el alma de Félix Caballero, mordida por un perro. Porque toda poesía debe nacer de la locura y todo poeta debe adorar al Diablo, como dijera Blake. El Diabo, que estuvo siempre loco, loco como la vida, como el silencio indecible de la vida, como la muerte que aúlla en las puertas, como el ladrido de los perros en la noche buscando la ceniza del poema, del poema atroz y despiadado de Félix Caballero, al que llaman los simios perfección monstruosa.
El hombre moderno desprecia injustamente a la rima y al soneto, siendo así que, como dijera Eliot, el verso libre e un verso mal rimado, y el verso libre se ajusta injustamente y constituye, se quiera o no se quiera, una estrofa.
Ahora bien, como dijera yo, parafraseando a Lacan cuando decía aquello de que el deseo del hombre es deseo del otro, el discurso de hombre es discurso de otro, y mi poesía es la poesía de Félix Caballero, siendo así que, como él dijera:Grande es la muerte, pero más el soneto
Leopoldo María Panero