Les jours et les jours

Je me suis retiré du monde, pour quil ne me manque plus. Bon, ça nest pas non plus le couvent. Je vois parfois un ou deux amis, dont la vie agitée me fait comme un souvenir lointain, et jen croise dautres en passant, au gré de mes journées vides : Alan Turing, Ana Wintour, Proust ou Tricky, Derrida et Gainsbourg dans un bar dhôtel, Borg et McEnroe tout timides au Palace, Nan Goldin de mauvais poil, Hegel bougon à lhospice, les Quatre Fantastiques en vrai, ou juste Mesrine et Blanqui pour une bière au comptoir – quand je ne me réveille pas en 1942, ou en 2042, dans une ville entière qui baise ou au fond dune artère fémorale. Mais le plus souvent je veille à ce quil ne marrive rien. Je me contente de fixer le mur de lautre côté de la cour, de noter quelques statistiques qui mobsèdent ou, plus rarement, de balancer mes excréments sur des officiels grâce à mon propulseur enfin réparé. Cest ma vie, ou son absence – que ce journal égrène.