L'herbier

Pour lherbier, Jean-Paul Colin a eu bien raison de se jeter dans les eaux bouillonnantes de la mémoire, de lui faire éperdument confiance et la laisser, source parfaite, rafraîchir tous ses souvenirs ramenés à la surface. Lui permettre de les charrier, les caresser, les façonner aussi pour en faire une autobiographie-fiction ou linverse. Peu importe la réalité évanescente des fruits qui tomberont dun arbre décrit maigre et haut, mal poussé, pas épanoui, pas majestueux, pourvu que celle-ci rosisse à nouveau quelques joues, sèche quelques larmes parlant dun fils qui parle des ses parents, de ses grands-parents, de ses oncles, tantes, cousines et amis. Sans oublier lespoir incrédule des retrouvailles au-dessus de lhumus. Un brin de Pergaud pour lécureuil et les noisettes du grenier, de Balzac pour lopulence rance des salons bourgeois, de Chateaubriand pour Eugénie qui se glisse frileusement sous la pierre plate, de Proust pour le froufroutement des robes, de Baudelaire au bras dune coquette maigre aux airs extravagants pour les ballets involontaires, dans le champ dépis dorés de Jean-Paul Colin, seul maître de cette peinture du temps et des saisons, des âmes... dont le talent est de rapprocher le cœur des mains. « Le fils va renouer le dialogue avec les meubles de son jeune âge, avec les tableaux quil dévisageait dans ses jours de fièvre, jusquau vertige. Il comprend seulement alors à quel point ce décor, qui a voyagé dans le monde presque entier, a toujours fait partie de lui-même, à son insu. Il passe des nuits délicieuses et apaisantes dans cette maison morte, où ne vit plus que lessentiel. Il a remis en marche la pendule qui sonnait jadis lheure des petits bonheurs... »