Plume de nègre

Je naime ni lire ni écrire, surtout les livres des autres. On ny parle pas assez démoi. Jaime mieux les milliers de pages blanches de mon roman-rêve, Le retour de la princesse de Clèves, chef-dœuvre immature, qui dort dans le coffre-fort dun château fort gardé par un dragon fort sélectif, au dernier étage de la voie lactée. Quand jarrive à la porte du château, jai perdu la clé, et le dragon fait celui qui ne me connaît pas. Il allume une cigarette, crache la fumée par les narines, et me souffle, dans un rictus goguenard, un bon tuyau, une affaire juteuse, il sest encore débrouillé pour me trouver un petit job, provisoire, un boulot peinard, une basse besogne, un contrat en béton, une nouvelle épreuve, une douzaine de travaux dHercule. Il me conseille de soigner mon style et dacheter une syntaxe rigoureuse. Il me veut plus clean que clown ; il a fait des sondages dans les maisons de la presse. Et je me retrouve toujours dans les oubliettes du château, attelé à des rames de papier recyclé.