Qué hago, ¿me mato?

Mira, no sé tú, pero yo no puedo más.

Aquí no cabe otro idiota.

Había una vez un hombre, Mauro Morandi, que no quería relacionarse con nadie. Logró vivir treinta años solo en una isla, hasta que lo descubrieron y lo obligaron a volver a la civilización. «Civilización», la llaman…

Mauro es mi ídolo. He pensado en replicar su hazaña, pero los vuelos a las islas desiertas están carísimos. Y, con la suerte que tengo, acabaría de vecino de un grupo de terraplanistas.

Nos rodean los idiotas. Nos gobiernan los idiotas.

Le das una patada a una piedra y te sale un idiota.

Yo ya me he resignado a observar mientras espero, con moderado optimismo, la llegada del meteorito, de los aliens o de la tercera guerra mundial.

Mientras tanto, me he puesto a escribir estas páginas. Porque necesito creer que no soy el único que está viendo como todo se desmorona. Y porque, antes de tirarme a las vías del metro, prefiero sentarme a escribir un libro.

Y si has llegado hasta aquí, piénsalo: es leer este libro o acabar medicándote.