RENE FREGNI

Il n’y a que des mots d’amour, les autres n’existent pas. Je vais chercher, au fond de moi, toutes les routes que j’ai parcourues, celles qui m’attendent. Les visages que j’ai aimés, les autres ont d

En Provence, un homme vit de petits boulots qui lui laissent du temps pour écrire. Pascal, un ami libraire lui trouve le travail idéal, gardien d'un monastère inhabité, niché dans les collines. Un so

Chaque midi, sur les quais du Vieux-Port, les poissonnieres se mettent a crier : Les vivants au prix des morts ! Et lon se demande sil sagit du poisson ou de tous ces hommes abattus sur un trottoir, sous laveuglante lumiere de Marseille Rene prefere a lagitation de la ville la quietude de larriere-pays et la douceur dIsabelle. Mais Kader, un detenu quil a rencontre lorsquil animait des ateliers decriture a la prison des Baumettes, sest evade. Kader, un encombrant revenant, belle gueule de voyou, braqueur multirecidiviste, specialiste de levasion, traque par toutes les polices, est en quete dune planque.

Un écrivain mêlé à d'étranges rituels en l'honneur de la Vierge noire de Manosque, une inconnue ivre de chair et de mots et ses fantasmes sadomasochistes raffinés, l'exquis paradis d'un petit village basculant dans une folie meurtrière, les clameurs d'une Marseille illuminée par les mystères du ballon rond et les rêves éperdus de ses taulards, quelques songeries sur les toits aux couleurs de Giono, un homme enlevant pour quelques grammes d'amour un nourrisson la nuit de Noël. Sous différents masques plus ou moins autobiographiques, René Frégni nous régale d'une suite de très troublantes aventures de Manosque à Marseille. Noires, tendres, pleines d'humour, portées par une plume charnelle et vive, ces nouvelles mettent en scène une humanité solaire ou souffrante, joyeuse ou fêlée, oscillant entre réalité et fiction.

« Il n’y a que des mots d’amour, les autres n’existent pas. Je vais chercher, au fond de moi, toutes les routes que j’ai parcourues, celles qui m’attendent. Les visages que j’ai aimés, les autres ont

Ralph anime un atelier décriture dans une prison de Marseille. Un jour il voit arriver un détenu étrange, Bove, condamné à dix-huit ans de réclusion pour le meurtre de sa femme. Cet homme, toute la p

"J’avais été jadis un voyageur insouciant. Je devins un lecteur de grand chemin, toujours aussi rêveur mais un livre à la main. Je lus, adossé à tous les talus d’Europe, à l’orée de vastes forêts. Je

Lucien est rêveur, timide, il aime la lecture et le soleil. Il naurait jamais dû rencontrer sur le port de Toulon ce beau parleur de Pierrot qui sortait de prison, indéfectible. Ils habitent ensemble

Il y a lhistoire du chat ramené de la prison des Baumettes - incroyablement forte. Celle qui tient lieu dhommage à la mère de lécrivain - profondément émouvante. Celle inspirée de la passion de laute

Laver les verres et les tasses, debout derrière le comptoir, en regardant les femmes traverser la place, voilà mon plaisir. Les voir surgir des ruelles et savancer en toute saison, élégantes, sûres d

Il y a lhistoire du chat ramené de la prison des Baumettes - incroyablement forte. Celle qui tient lieu dhommage à la mère de lécrivain - profondément émouvante. Celle inspirée de la passion de laute

Je nai jamais vu autant de corbeaux quautour dIsabelle. Des laube ils noircissent les trois grands chenes qui dominent sa maison. Ils restent la des jours a observer ses gestes, ses pas, la douceur de sa vie. Je suis comme eux, je les comprends. Rene Fregni marche chaque jour sur des chemins ou ses filles ont couru, grandi, avant de partir vivre leur vie. Seul desormais, il sillonne inlassablement une Provence brulee par lete et le gel. Dans un decor apre et sauvage, il croise detranges silhouettes ; un vieil homme sans memoire regarde comme des fantomes les arbres quil a plantes, un truand qui a passe vingt-sept ans dans lombre des prisons lui raconte les lambeaux solitaires et violents de sa vie, une femme dune mysterieuse douceur traverse des champs de neige suivie, de loin en loin, par un nuage de corbeaux. Comme une suite a Elle danse dans le noir, ce journal est un chant damour qui monte des vastes deserts de pierre et de lavande que lon decouvre des que lon quitte Banon, Manosque ou Moustiers-Sainte-Marie, un chant melancolique et lumineux ; un voyage parfois cruel vers la tendresse et la beaute.

Sa femme lui a dit un soir : Je nai plus de désir pour toi. Le lendemain elle partait, avec leur petite fille de six ans, Marilou. Le choc est terrible qui le projette quatre ans en arrière, lors de

Marseille, début septembre 2003. La canicule vient de balayer dix à vingt mille vieillards en France. Pierre Chopin, écrivain local, étouffe dans son appartement tout en se battant avec la page blanc