Le Jeu de patience (Tome 1)

"Et alors, le type ?
— Il a foutu le camp, me répondit Hubert, en riant dun petit rire pointu. Il ajouta : Que voulais-tu quil fasse ?" Jétais assis devant ma table chargée de mon habituel fatras de papiers
— mais ce jour-là, en plus du fatras : un échiquier et un journal ouvert... Cétait il y a quatre ans, le matin du 25 février 1943, soit trente et un ans jour pour jour après certains événements dont jaurais voulu quelque part faire le récit. Mais -
Hubert était venu me voir de très bonne heure : le cher Hubert, le poète et lamoureux, lami des songes, le prophète Hubert, toujours aussi jeune et beau, aussi grand adolescent que jamais, bien quil ait hélas ! dépassé la trentaine. Il ne dit plus rien. Debout, une main posée sur ma table, il me regardait en souriant. "Tu dis que... lautre avait une carriole ? lui demandai-je.
— Pas une carriole : une vieille auto, qui faisait un boucan terrible à travers la lande. Il se modernise !"
Et, de nouveau, le petit rire pointu. "Évidemment. Drôle dhistoire ! Pas très neuve... Tu dis que dans la carriole, enfin lauto, il y avait un chien ?
— Un grand chien noir.
— Attaché ?
— Oui. Mais arrivé dans la cour il a détaché le chien, qui a sauté par la fenêtre.
— Et quest-ce quil faisait pendant que le chien...
— Rien. Il restait dans la cour, debout, avec son grand manteau, son grand chapeau de velours à larges bords. Même pas lair de soccuper."