Démons me turlupinant

Enfance bruxelloise. Lécole où, catatonique dennui, je regardais par la fenêtre la pluie tomber. Week-ends à Ostende avec lombre dEnsor tout proche. Ma grand-mère était folle. Hystérique façon Charcot. Mon Tonton, lui, donnait plutôt dans le légèrement psychopathique. Et mon père était prêt à partir nimporte où : Argentine, Amérique... Nimporte où, du moment que cétait loin... Foutons le camp, quil disait... Tout ce petit monde nallait pas très bien. Notre médecin de famille était psychiatre, cest dire... Alors moi, à force, je suis dabord devenu névrosé, et ensuite, bien plus tard, analyste... Et entre-temps, à ladolescence fraîche et joyeuse comme la guerre du même nom, jai tenté de rejoindre les Tupamaros en Uuguay. Jai fini sous une tente, dans la montagne, du côté de Briançon...
Enfin, pour faire injure au temps qui passe, et vaincre mes obsessionnelles inhibitions, après mon analyse et grâce à elle, je me suis forcé à écrire. À écrire malgré tout.
Un roman? Un roman oui, si lon veut... Mais un roman dont seule la psychanalyse serait alors lhéroïne et la profonde trame.
Patrick Declerck.