EL COLOR DEL VIENTO

Qué nos va quedando a los habitantes de este mundo (isleños todos en nuestro interior) si nos van dejando sin islas. Aislados. Aislándonos a cada vuelta de horarios. Las islas son rincones, ¿qué rincones nos quedan, aparte de los recuerdos? La isla de mi niñez ya no está, la de ayer tampoco: la desaparecieron los mismos que ahora -siempre- construyen islas de poder donde sólo había rincones. Nos desaparecen para devolvernos, ¿cómo?, anulados. Pero permanece ilusoria esa búsqueda que hace que aquí dentro los sueños estén llenos de islas, las islas que no dejarán de alimentarse, de crecer. Esperar. El empeño de quetarnos la memoria nos revela que la raíz está aquí: atada al aire, con la misma luz y la misma fuerza que el viento nos trae en cada luna que nace.