Por qué no he escrito ninguno de mis libros

Un libro sobre libros que no existen, que jamás han sido escritos, sobre no-libros.

Un libro sobre libros que no existen, que jamás han sido escritos, sobre no-libros.

Si en su día Raymond Roussel explicóCómo escribí algunos libros míos, ahora Marcel Bénabou nos cuentaPor qué no he escrito ninguno de mis libros, nueva vuelta de tuerca -¿definitiva?- a los libros sobre libros.

Este es un libro inclasificable, heterodoxo, lúcido, lúdico, paradójico y provocador; en una palabra: oulipiano. Es un libro rebosante de preguntas capciosas -¿Qué sentido tiene escribir? ¿Quedan cosas sobre las que hacerlo? ¿Se puede aún ser original?-, de ideas brillantes, de sugerencias y seducciones. Es, en definitiva, un libro sobre la literatura, su imposibilidad y la necesidad de reinventarla. En la estela de otros ilustres oulipianos -Queneau, Perec, Calvino, Harry Mathews -, Marcel Bénabou juega a inventarse una literatura imposible. El suyo es un libro sobre libros que no existen, que jamás han sido escritos, sobre no-libros; lo que aquí se nos propone es una escritura sobre la página en blanco, un laberinto borgiano en el que perderse para encontrar un nuevo sentido a la creación literaria, y además y sobre todo, una historia de amor -apasionada, arrebatadora, perversa y gozosa -, la de un escritor por su concepción de la literatura.

«Cómo convencerse de que uno no tiene nada que decir, y hacerlo con una rara elegancia; cómo añadir maliciosamente más confusión perpetrando un enésimo libro que se toma a sí mismo como sujeto, todo eso y mil cosas más. Marcel Bénabou lo ejecuta con brío y con una factura clásicamente exquisita» (L''Événement de Jeudi).

«No es un azar que Marcel Bénabou sea un discípulo de la capilla oulipiana, en la que Queneau es el padre si no el dios, Perec el profeta y Calvino uno de los papas» (lean Avezou,Les Nouvelles d''Orléans).

«Con una ironía absolutamente socrática, Marcel Bénabou llena su vacío y, en la misma jugada, nos reconcilia con la literatura, ese arma contra todas las agresividades (internas o externas), ese remedio contra la desesperación (Michel Grodent,Le Soir).

«En un centenar de espléndidas páginas escritas con un consumado arte de la manipulación del lector, Marcel Bénabou se impone no sólo como un excepcional mago de la lógica y de la palabra, sino también, y sobre todo, como un verdadero artista de la lengua. Y todo ello -colmo de la ironía- fingiendo confesar su ineptitud para la escritura» (Philippe Maniere, Le Quotidien de Paris).