Algues

Létrangeté des aspects de cette ville - lauteur ne dit pas, ou ne sait pas, son nom... - et des événements singuliers ou fantastiques quil y rencontre, donne une signification particulière au sous-titre de ce livre déroutant - au sens littéral du mot - et fascinant : fragment dun journal intime. Supposez quun homme écrive le journal de sa vie vécue en rêve, nuit après nuit, en même temps que le journal de la vie réellement vécue, que les expériences de la veille et celles du songe se superposent, sentrecroisent, que limaginé et léprouvé sentrelacent comme les couloirs du labyrinthe jusquà ne pouvoir se distinguer lun de lautre, cela donnerait à peu près latmosphère de ce beau et bizarre roman. Les êtres et les choses, les canaux de cette ville insulaire enroulés les uns autour des autres comme les anneaux dun serpent qui chatoie et qui étouffe, avec leurs eaux lentes ou sauvages, leurs algues caressantes, adorables, féroces, tout y est de la même nature que les songes, tout en étant objectivement et durement vrai.

Le talent de Marcel Brion à rendre réel limpossible construit un univers fantastique et pourtant quotidien. Ce nest pas seulement sur le plan horizontal que cette ville énigmatique est bâtie, mais aussi dans dautres dimensions, celles des rêves servant de paliers aux dimensions des mythes. Lauteur de LOmbre dun arbre mort et de Nous avons traversé la montagne, ces chefs-doeuvre du « concret onirique », atteint, dans linvention de ce monde invraisemblable et tangible, cette puissance de conviction et démerveillement qui se manifeste avec tant de naturel quelle met l« impossible » à la portée même de nos yeux, de nos mains, de notre coeur.