Marianela

Le soleil est couché. À la suite d’un court crépuscule, la nuit est venue, tranquille et obscure. Peu à peu se sont éteintes les dernières rumeurs de la terre somnolente. Le voyageur hâte le pas à mesure que l’ombre s’avance.
Il suivait un étroit sentier, de ceux que trace à travers les champs la marche constante des hommes et des bêtes, et il gravissait sans fatigue les flancs d’une colline sur les pentes de laquelle se dressaient des groupes pittoresques de chênes et de hêtres. – On peut voir à cette description que nous sommes dans le nord de l’Espagne.
Ce voyageur était un homme d’âge moyen, de complexion robuste, de bonne taille, large d’épaules, d’allure résolue, à la démarche ferme, aux traits mâles, au regard assuré et vif ; leste quoiqu’il eût un commencement d’obésité, et – disons-le dès à présent, bien que ce puisse être prématuré – un homme excellent à quelque point de vue qu’on veuille l’apprécier. Il avait la tenue de l’homme riche qui voyage en été ; il portait un de ces petits chapeaux ronds qui doivent à leur laideur le nom de champignons ; une courroie en sautoir suspendait à son côté des jumelles de voyage, et il tenait à la main une canne solide, avec laquelle, de temps en temps, il élaguait les ronces lorsqu’elles allongeaient vers ses vêtements leurs branches armées d’ongles effilés.