O Último Acto no Teatro Real

O Inspector nunca a tinha convidado para a ópera.

Vista um vestido. Encontre-me no Her Majestys Theatre. Sete horas. — R.

Clara Wetherly tem tempo para ajustar a seda verde da avó — mas não o suficiente para decidir se aquilo é uma investigação ou um convite. O caso, quando Redgrave finalmente o revela, é discreto: jóias a desaparecer dos camarotes durante o intervalo. Constrangedor o bastante para chamar a Scotland Yard. Simples o bastante para trazer um agente. Ele trouxe Clara.

Depois, a soprano italiana termina a sua última ária — e quinze minutos mais tarde é encontrada no camarim com um lenço de seda branca ainda quente ao pescoço. O caso discreto torna-se secundário. No seu lugar: um Conde em luto, um compositor com flores baratas e uma canção que nunca chegará ao palco, uma substituta que começou a ensaiar a ária da morta na manhã seguinte — e, algures nos becos de Clerkenwell, um homem de Milão que conhecia a soprano há mais tempo do que qualquer um deles.

Clara Wetherly já resolveu assassinatos. Nunca resolveu um que começou com um convite para a ópera.

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