Le Marcheur de Fès

"Nous aurions filé vers les Pyrénées. On aurait coupé lEspagne de haut en bas. Une manière de césarienne pour exhumer ton histoire. Nous serions remontés au début, jusquà Fès, ta ville natale. Serions-nous jamais arrivés ?"
À lautomne 2012, jai voulu emmener mon père marocain dans les rues de sa jeunesse, le quartier juif de Fès, la médina, lentrelacs de ses souvenirs campés entre luniversité de la Karaouine et la façade de lEmpire qui fut jadis le plus grand cinéma dAfrique du Nord.
Jai fait le voyage sans lui. La maladie en a décidé ainsi, je suis devenu à sa place le marcheur de Fès. Jai compris à quoi tient une existence. Un kilomètre à peine sépare le mellah de la ville moderne, le monde juif de lancien secteur européen. Dans ce mouchoir de poche, Moshé Maman est devenu Maurice Maman. Comme tous les siens, le Juif marocain a rêvé de sintégrer à la France, de parler sa langue, dy construire sa maison, sa famille, son avenir.
J"ai traversé les ruelles et les cimetières, poussé la pore des rares synagogues, parlé aux derniers Juifs fassis dont la flamme séteindra bientôt. À chaque pas, je suis tombé sur ce père longtemps inconnu. Jusquà tomber sur moi, à limproviste.